Elle avait commandé ce livre, il y a 5 jours, aujourd'hui elle devait aller le chercher. Elle était excitée, certains diront " pff ce n'est qu'un livre ". Pour elle, non ce n'était pas un livre, c'était une histoire, des nouvelles pour être précise, un livre qu'elle voulait depuis longtemps. Elle aimait les livres, elle débordait d'imagination, sa vie tout entière n'était qu'un rêve, elle n'était pas assez forte pour ce monde. Elle vivait par ses livres.
Elle arriva au guichet, la dame lui tendit, ses yeux brillèrent, on y ressentait la joie, elle paya sans quitter son livre des yeux, quitta la librairie. Elle caressa la couverture un peu rêche, le dessin d'une petite fille qui se tenait un pistolet sur la tempe, un fanion BANG ! sortant de celui-ci. La petit fille parraissait triste ou plutôt blasée ou même en colère à la fois. Elle le sentis, il sentait bon, l'odeur du papier mélangée à celle qu'on peut sentir sur les vieux bouquins, elle adorait ces parfums. Les mauvaises nouvelles, le titre sonnait bien, il lui plaisait. Elle ouvrit les premieres pages lentement, elle ne voulait pas aller trop vite, elle voulait tout voir, en profiter. La première page, blanche, la deuxième et la troixième annonçaient le titre. A la quatrième elle découvrit une citation d'Emmanuel Berl "Il fait beau, allons au cimetière !", elle sourit. Il faisait beau ce jour là.
Elle ne voulait pas se dépêcher, elle voulait faire durer le plaisir, elle savait qu'il n'y avait que 8 nouvelles et elle savait qu'elle aurait pu le finir d'un trait. Mais non, elle ne voulait pas. Elle lu alors une nouvelle par soir, oui, c'était bien, c'était bon.
Un frère, une soeur, amants, s'aimant, fuguant, s'embrassant, dormant, dans la chambre d'hotel de la nuit de noces de leurs parents, la chambre n°9, se baignant dans une baignoire, dos à dos, en silence, un rituel.
Un couple d'amoureux en Chine, des valises perdus, des draps ensanglantées, des problèmes typiquement féminins, un 14 Juillet, une ambassade suisse, un réservoir à tampax, une journée de folies, une valise retrouvée. China Daily.
Un dompteur de puces, des puces actrices X, un spectacle : Peep Show, une emission, Michel Drucker, des puces sur scène, un artiste heureux.
Une petite fille, Justine en mal d'amour, au téléphone, tous les jours, à la même heure, elle l'aimait, il l'écoutait, il était vieux, elle voulait qu'il lui fasse l'amour, il ne pouvait pas, elle raccrocha, il attendit, elle n'appella plus.
Un homme seul, une plage vietnamienne, trois filles, une nue, un bombardement, trois mortes, l'homme seul sort de l'asil, deux films, l'hotel de la plage, vol d'un avion de guerre, une plage bomdée : Nettoyage total du lieu. Viêt-Nam Glam !
Un écrivain, un rendez-vous bruxellois, un hotel, 33 étages, L'ascenseur sans retour, le 4e sous-sol, noir, une porte s'ouvre, deux filles, un écrivain dégoutant, un hurlement, une porte se ferme, un écrivain au 4e sous-sol, seul.
Une soirée mondaine, un journaliste blasé, un photographe homo, un frère amoureux de sa soeur, hypnose collective sur du Chet Backer, un journaliste qui détalle, un corps, deux corps, puis trois. Suicide collectif sur Chet Backer, un survivant.
Un adolescent, 17 ans, Julien, suicidaire, lucide sur le monde qui l'entoure, des toilettes, un flingue, une lettre, une morte sanglante, dégoutante, un ami, un saut en parachute. Suicidal tendencies.
Un président total Killer, une société marchant à la Télé, l'opium du peuple, un président parano, un bouton, une émission, du pognon, 88 millions de français morts.
Un jeune enfant, 42 ans, un pari, des potes, une fille, une jupe, un feu, il toucha, il courra, un Touch Gang ! Des bulles.
Un train, 4 passagers, un prêtre fou, un couple d'amoureux, une vieille et le controleur dégligo, un train sans retour, 5 morts : Le train.
3 "monstres", c'est ainsi qu'on les surnomment, deux Elephant-woman, un ado puant, un amour à 3, 2 trompes, une houpette, un maitre du cirque, un voyage, la police, une nuit d'amour, un nuit sans retour, des trompes qui se ressèrent, à Trois. Psychedelic Furs.
Un port, un jeune, un bateau, un espoir, Je n'embrasse pas, un cahier poisseux, un corps noyé, nu, sur la plage de Sangre, le 6e corps, l'Océean.
Elle avait aimé, elle y songeait souvent, oui ses nouvelles, loufoques, romantiques et perverses. Elle le retrouvait bien là, Nicola, elle retrouvait bien l'inspiration des ses chansons. Elle le relirait, elle aimait. Elle referma le livre, à la fois triste et heureuse, triste de ne plus avoir cette évasion. Ce livre, ces nouvelles, cette ambiance, c'est ça la vie enfaite, Ca lui manquait déjà.